L'horloge en serre tête, elle fulmine la garce
Une quête peu noble autour de ses luettes
Elle multiplie les corps et les rasoirs à beurre
Les permis de souscrire à ses lubies et boeufs
Non, la pitié au salpêtre, l'hôpital des marneurs
Je ne travaille pas pour la viande invariable
Elle me lèche la mine, ses autours de phalanges
Que dire de son panier au seins tôt le matin
L'heure mousse à la gare buccale
La partie de ses hanches en avant du tapin
Mon tiroir à capeute coincé dans son palais.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)