Le livre en gestation à l'écart des vivants, je ne voudrais pas reculer devant l'immense désert de mon esprit.
Ovide tête d'oeuf le pouvoir de l'écrire, de dire l'écrire qui , en déroute, sème le sens des mots siggilaires,
Ceux qui demeureront dans le sable des plus tards, figés comme des traits, vénérables mémoires englouties.
La main tremble un peu, elle encre les tours de roches et les tombes merveilleuses,
Il sera dit demain, à l'heure des morts assoiffés, que l'écrire aura été une imperfection précieuse comme l'eau.
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