"Dites leur que je ne suis pas mort, que je suis l'ombre immense de mes larmes"Lorca, vaste clavier de larmes, compagnon des silences ébruités et des voyages sur l'onde, rouge soleil animé du sourire guitariste, homme d'amour carressé par la main amante d'un étudiant de passage, après le duende le mouvement du corps en abandon, en musique après que le théatre s'en fût par la route jaunie qui mène aux villages isolés.Lorca là, gisant sous la balle franquiste, et ce regard d'éternité qui narre l'humanité.
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