Ne rime à rien de se nouer autour des mots précieux qu'un trouvère déniche sous un chien d'encrier
Le sonnet piétine sur la ponctuation invertébrée qui rend sa chair si délicate et si brutalisée
Il passe sa langue sur la tranche d'un livre qui saigne et grignote un vers qui aboie
Un repas! Un repas pour le siècle! Gueule t'il en martelant le fond de l'écuelle
Ses nourritures fécondent l'esprit d'un cuisinier qui arrache une dent à un diseur de rêves
La violence n'est elle pas le sas vers la paix? Il fouille un placard réminiscent de plaies
"Ecrire, écrire, je n'en peux plus d'écrire!" Dit il croisant le fer avec un candélabre
A l'ombre de ses doutes et usé jusqu'au coude, il pose quelques gouttes de noir
Son livre clos le jour et de même la nuit, et son livre se tait, parfaitement mortel.
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