Il est une nuit liserée de mots, anthracite du ciel
Nous n'avons pas décompté les étoiles mûres
Nous n'avons pas posé nos pas sur le vent, accent circonflexe
Nous n'avons pas ouvert la boite à jouets
Il est une nuit d'alphabet, chuchotement de l'horloge
Nous n'avons pas cheminé entre les grammes d'eau
Nous n'avons pas soufflé sur le thé de la montagne
Nous n'avons pas bu au verre remplit de vin noir
Il est une nuit où les mots ont respiré, luciole porte-clefs.
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