Nuiteur, en cataracte de murs, presque écroulements
l'écriture cimente le regard, une obsession des formes
et s'ondulent les chuchotements de la matière
l'encre à peine sel sur le trait qui houle sous mon ventre
je n'ai plus d'heure pour aimer
l'échine de l'horloge ploie vers le lit
le papier hanté masque mes peurs, tu y vibres pleine de doigts
et la valise sourde appelle le dernier quai.
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