Que désires tu sinon le blanc de lune en travers les orseilles machinales,
le savon populaire en tranche d'épopée?
Que feras tu demain de l'écope pleine d'eau et de poulpes dévissés,
la trique d'un matin désamour entoilé?
Que ne dira t'on pas si la montre s'oublie dans le petit mouchoir,
que la trêve aura assez duré entre les poils et l'épée?
Que sournoiseras tu en médisant le quart de train que tu n'auras pas grimpé,
sauteras tu de quai en pal en renaclant à mourir?
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