Sept fois, mère, tu as tourné autour de l'arbre, larmes des arrachements.
La case de zomaï s'est refermée sur toi,
Mon fils, sang de la parole Africaine.....
Quelqu'un ôtera t'il le faham des arbres, la sève des résistances?
Je vais par le tamarin siggilaire, le corps noir de la mémoire,
Je vais par l'homme des affûts, des maronnes aimées,
Je vais sur l'ossuaire, le champs éventré des esclaves,
Je vais en silence porter le bol d'eau de Gorée.
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