Qui le sourd plein les poches de bruits
asticoté comme verge nocturne
fait semble de n'entendre ni le cri ni la peur
et ressasse le mur qui sombre d'insomnie.
Qui par toi ou comment le rêve de mourir prend force et dérapage
que l'ouverture du ciel entre l'ambre de l'oeil et la paume saignée
glisse mutinerie des doigts qui tranchent égorgent l'horloger de ton âme.
Qui le sourd dire les mots écroulés sous la tranche de guerre si intime.
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