Rituel d'encre,les doigts appesants sur le clavier,je ne sais dire l'écrituredésordre, ruminationsà tâtons l'ombre épaisse des mursj'aurais voulu voir les mouvements du livre désiréses longues insomnies, ses polyphoniessa trace perpétuée sur le ventre nuil n'est de sens que dans le désir de prolonger la nuitles mots ont un corps révoltéils animent l'esprit esquif, au matin catatoniqueen épuisement d'eau,en reste de chairje ne sais écrire l'écriture là où le cheval va en mourrantle froid, les chaudes aubes éclairéestout serait donc hostile au mouvement de la main gaucherituel à la bouche entrouvertetu me dis les mots et les poussières hallucinéesla poésie est de la mort sa grande vénérée.
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