Samedi tu branles un peu du chef, opines, opines, la gandeur d'âme te guette.
Dimanche tu auras bu plus que de coutume, le seau à la dérive.
Lundi au gouvernail, tu t'achètes une conduite de métaphyseux.
Mardi les vieilles pensées connes te submergent, tu demeures le voisin des hommes.
Mercredi le livre supposé gémit, l'écriture en écharde, l'encre en sacrifice.
Jeudi marathonien, tu renonces à la course au soleil pour des chaussures à poils.
Vendredi soulevez la pierre brisée, les restes d'Abraxas y vibrionnent comme pendule mortelle.
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