Un homme courbe marche, tout violet étranglé
Il patine sur les pierres du chemin étranger
Etouffe sous la pression des assassins du jour
Il ploie, cassé par les mains qui le brisent
Il accélère son pas entre les banians et la chute des feuilles
Une main le saisit par la hanche et le traine sous les arbres échevelés
Une autre caresse son dos tandis qu'une autre lui rompt le cou
Un homme courbe s'étrangle dans le pays où nul ne sait
Il ramasse une noix et l'avale d'un trait
Il s'étouffe à nouveau en se précipitant vers la ville fuyante
Il ne sait des vivants si il demeure le grand Aimé
Il sombre, et le vent décapite son corps méticuleux.
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