Un vif en bout de corde
Il enchaine des bruits d'os et d'urines
Il retourne des sacs pendus à ses crochets
Les vide, ciel des manchots décapités!
Le vif compte ses proies promises à ses famines
Il recense les nés et les vieux étouffés
Il abat des repas qui gueulent comme des hommes
Les tranche sur le sol noir de la peau à pendus
Le vif trempe son pain dans le sang des parturientes
Il sera dans l'histoire plus que bourreau le mime.
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