Branle du chef, sonne l'heure, mon coeur vagit et je pleure
Ta fleur coule des nuits heureuses, je l'ai couché sur l'émonde des joies
Mes restes de fakir au clous des asphaltes noirs je peine sur la nuit
La valise se gratte une épaule, elle s'est vidée dans le bidet routier
Le ventre à la renverse, tu m'as dédié une auréole, celle "du celui qui écrit mal l'amour"
Le rire blessé je ris, j'écris si bien tout ce que tu n'as pas soupiré encore
J'écris sans l'emphase des coins de portes, je me baisse sur ton passage
Tu dors en pleine possession de tes restes, tu illumines la chair de ton lit
Dormir je le sais est une dévotion au silence précis, une absence désirée
Tu dors pleine de tes détours, j'écris encore sur ton corps désiré
Dis moi "faisons l'amour" où tu me dis "ne respire pas tu me nois"
L'éreintement des aubes désastrées, je me prolonge dans l'atmosphère
Le gout de terre entre mes doigts, une odeur de sainte érection des sens
Je m'efface car de partir je ne connais que la distance assoiffée de désirs.
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