Meredeeth a soif, son livre aussi....

Meredeeth a soif, son livre aussi, il ne dédaigne pas les nuits de libations dans Derruhing Street. Poussé par d'innombrables fauteurs de cauchemars, Francis s'attable au "Lupion des Morts", pub de fin de course où les corps usés par le port de Londres et les quais chargés de cuivre et de fer, se coulent dans la bière noire alors que la cloche de la péninsule d'Hobbard tinte sinistrement en appelant les noyés du jour.

Meredeeth annonce une oeuvre instantanée, un écrit surdynamité qui va houler jusque dans les chambres bourgeoises du quartier d'Hamptond Road où les dames dorment après avoir couchées avec leur valet de pied et des lords recyclés. Francis vacille, il s'accroche au bout du comptoir blanc du "Lupion des Morts" et annonce une "Ode à Cassiopée", reine phalleuse ourdie par l'encre libre de notre écrivain débauché. "Je vous annonce une découcherie avec la stoïcienne de mes rêves, celle qui ne sait pas trembler devant les brutaux désirs des garçons. Une étoile dans un verre de vin, une femme divine qui me méprise et alors, quel serait donc son tord, ne suis je pas un corps anéanti par le grotesque?" Meredeeth s'affale, se coule dans une mousse d'ambre et s'écroule en compissant la reine mère, cette mante sans épaulette.