En clair de lune sur son ventre un bol d'obsidienne liquide
Elle crie longuement allongée dans le rêve d'un griffon
La montre de sa mère pétrie entre ses dents
Elle a supplié la nuit de n'être qu'un remord passager
Un temps d'aiguille raccourcie chuchotée si peu tonnante
Dormir entre les crocs du mort-aigle elle en rêvait
Lassitude des pesées de matin elle veille encore ce jour
En clair de lune effacé sur son sein le verre est lourd de ses tellures.
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