Icelui l'homme des marbres sourdsqui cravache des hue et des dia par les monts ventousesautrement dits par les lémures clapiersles Monts des quatre fers à vapeursc'est dire qu'il est collé guindé en habits d'argent le bougreentre les fils à cuire et les chaleurs d'hiver qui larguent des étoles brûlantes,putain de curé!Allons, allons, pas de signes ostentatoires anticléricaux les mecs.Reprenons le fil de la ligne rouge,'homme aux ventaux larges défile dans la vallée,il signe des livres et refait un peu le monde des autresil grimpe, il grimpe la montagne magiqueen appelant l'écrivain et l'écriture de l'écrivaince qu'il ne pû être au moment de mourir.Le linge faiblit à la vue du soleill'ascencion de soi même est rude, pleine page tragique.L'homme remue des fers, il aboie, bois, boisles temps sont venus d'assassiner l'espéranceet avec elle, la main épistolaire que l'on croyait guérie de la vérité.Avec l'homme je pleure, je crie, je criture.
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