Ivre parmi les livres je m'éponge je me cruche
Poussé hors la bilbiothèque je m'accroche à une crucifixion rose
Je patine dans les vingt six romans de Meredeeth qui pue de l'encre
Je griffe les poésies assermentées d'un scribe mendiant un plan média
Je titube dans les allées gravillonneuses où un aviateur narre sa mort prochaine
Ivre parmi les textes osés de Silon je cravache une poule qui se gourme cul plein
Lire à feu et à sang dans les virages de la foi d'un ermite endormi sous l'avalanche de pierres
Lire comme on se mouche dans les pages agiles d'une nouvelle fondatrice
Ivre dans la main de Lorca qui suce une guitare en transit pour le sable
N'être que le fou des mémoires agitées dans les allées de formol
J'attend que se décante l'alcool sur le livre fécond qui me sait si patiemment défunt.
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