Je suis l'intrus dans ta roseraie spirituelle, les fleurs y abandonnent le pouvoir
Mes mains pleinent de dagues obsessionnelles percent à jour tes vases embués
Tu retiens l'eau croupie,elle s'assèche avec le vent vertical issu de ta bouche
Tu ne baises plus les amas de ronciers, pas même les lèvres du fleuriste
Je me tord de douleur dans l'allée bileuse où tu sermonnes un puits abject
Et dans ce miroir aux mille hébétudes , tu ploies et tu renonces au coeur subtil de la vie
Tout ce chemin d'aiguilles et de pierres à vifs pour te dire qu'à la fin les siècles furent détruits
Je suis l'intrus dans le parfum de tes illusions, l'odeur damnée de la mort.
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