L'homme mort fait des os cliquetés rotulés
Des perroquets acides dévorent son abat-nuit
Un sconse qui sent du cul lui pèle une citrouille
Grand vent ne saurait dire de quel foin cette odeur
L'homme mort grince un peu en remuant sa boite
Un fossoyeur aigue lui ratisse le phalle
Tandis que des sourdines horripilent son clos
Les oiseaux et les bêtes désertent son caveau
Grand vent ne saurait dire de quel cadavre il pue.
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