Les restes d'un soldat emboucanent la creute
Un quartier de barbaque flotte dans l'eau saumâtre
Tandis que les marmites pleuvent drues sur nos morts
Un trou plein de moutarde engloutit trois poilus
Et là-bas l'hypérite, vers le Mort-Homme lugubre et silencieux,
Etale ses volutes dans les poumons des hommes
Un cadavre de trois mois joue au sémaphore entre les lignes
Les rats l'ont dépiauté des panards à la trogne
Les obusiers s'envoient par dessus nos caboches
Cette nuit des bleusailles ont été hachés crus
Un bataillon de gosses en purée d'ossements
J'attend que mes shrapnels me coupent le carafon
Je rendrais mes boyaux et toute ma révérence.
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