L'odeur thanato la transpiration des morts le remugle de terre remuée. Le vent pose des mains froides sur l'échine des arbres transis, je marche à pas sourds récitant le poème incertain d'un poète espagnol partit trop tôt par la colline des mille ensevelissements. Les larmes n'ont plus courts depuis la mort de père, le rire serait même parfois plus tragique, plus pathétique, plus théatral, et plus les mensonges m'étreignent plus j'omet la vérité dûe à la vie. Je marche apesant sur les rideaux de boue allongés entre les tombes vertes, mûres pour l'oubli, je voudrais n'être pas, à rebours , en inversion des regards. Je marche à la verticale, le silence est un tube de verre opaque où je médite en attendant le souffle messager.
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