La carafe est vide ma soif sur mesure
Je brasse dans le dur de mes drogues aux étages insatiables
Le vent hurle son nom ainsi qu'une mouette scellée dans l'oil
Je chavire sur le quai 77 là où les hommes pleurent leurs cadences de vifs
Ma carafe est vide ma soif se pèle la patate noire
J'édente une passerelle et ses moignons me cognent les bogues
La pluie pue son rimmel le port déborde de ses larmes
Je rampe entre deux portiques sur l'alsphate de sel
Ma carafe aligne des flaques de picre brutal
J'y jouis d'une renommée sans partage je bois comme un estuaire
Je crache du rouquinet puis un tonneau de livres
Il est vrai que j'ai lu avant de pisser dru face aux calamités.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)