Pluie démange les sols et l'algèbre du buveur de picre
Une avalasse? Le déluge mon camareau, la baignoire du Grant Tout
Mouillé par l'orage nord, mouillé par l'orage sud, je bois
Et les bains artisanaux se savonnent les hanches
Irais je m'ébrouer dans le chemin fluvial?
Plutot dans le pucier inondé de tes eaux
L'aimée en suspension oh qu'elle pleut sur mon ventre
Enfin l'humidité de nos corps lessivés dans le marais de langues
Pluie démange les sols et le vin affluent.
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