Si Francis Meredeeth m'était un inconnu....

Si Francis Meredeeth m'était un inconnu j'aurais puisé dans mon seau dypsomane pour y trouver la trace d'un grand buveur urbain afin de compenser cette absence trop lourde à porter les nuits d'hiver où Londres pue comme un éventré. Mais le privilège même instable de l'intimité avec l'homme me donne puissance et gloire au ban des accusés de l'histoire, des idéologues chargés de convoyer les idées les plus noires et les plus éthérées qu'un homme puisse charrier par les venelles grouillantes de laudateurs. Meredeeth sans ciller aura accompagner ma vie de romantique par sa verve sonore et son discours repu aux tavernes de Cheeplensdale road dont j'ai le souvenir, vingt ans après sa mort par pendaison applaudie, d'une intelligence huileuse et d'une humeur courtoise sans pareille sous les ors de la littérature anglaise de cette époque. Francis Meredeeth demeure à mes yeux le plus grands des poètes hermétiques, insaisissable en ses repères voutés où le vin était de l'encre et l'encre une ligne révolutionnaire.