Tu me grues avec tes petites mains d'épouvantails et tes règles toutes cornues qui me rentrent dans l'aqueduc qui je le confesse bien moins que le marquis est un ouvrage d'art où sont passés et passent encore tous les flux féminins et les porte à porte que Gibraltar ne renoncerait pas à exploiter comme frontière à ses délires d'odyssée sans compter que les porcs de Circé bien loin de s'évader sont restés à céans pour y baiser les truies socratiques que l'analogue historien de son état de manque embarqué sur la rafiot écrit cochon-baiseur sur le dos de l'histoire narrée aux branleurs de collège
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