A l'heure où tu demeures ignare dans ta tombe
Où les songes jadis se remettent à noircir
A l'heure du plomb fondu coulé entre les doigts du sorcier
Son cri comme en appeau aux diables séculiers
A l'heure des vérités qui ne rendent pas grâce
Et leur traité compassionnel offert au plus pieu des menteurs
A l'heure anéantie où tu appelles pelles et pioches à sortir du silence coupable
Quand d'autres cordes pendent les innocents dans la ville éventrée
Quand vivre est un péché lorsque le souverain se propose de vivre.
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