Gésir là avec ton rêve anéanti Par poignées les mains se sont ouvertes à l'affluent des mots Ils ne suffirent pas à dire les solitudes Et toi qui n'entendait que le renoncement à la vie. Couché en toi incidentel accouplement j'attends Comme par l'eau...
Lire la suiteAzul flaton pure eau tellurique, soif des arènes A boire les pitiés de ce putain de siècle naissant Petits Bétains sacrifiés A gerber la course en sac chinoise.
Lire la suiteSamedi un petit filet de Floyd prend rainettes en alerte Dimanche hue mon con sur la gousse de Ferdinande Lundi tu me pendaisonneras comme grand caractère morbide Mardi Vlad me suceras jusqu'à plus soif d'Euterpe Mercredi la musique anéantira toute mes...
Lire la suiteFouassard, maitre trident, allonge le bras gauche en fouille dans l'abysse, le profond de la chair refluée. Il est des vents hurlants qui décomposent la machine thermique fourré dans le train de Fouassard. La pierre juchée sur ses épaules pèse son content...
Lire la suiteMentir autour de toi en fabulant le désir, les mots ont bu à la cicatrice. Je n'ai pas révolu la distance, ni la peur, ni l'espérance si ténue apparait elle, tu as su tellement, au large de nos regards, dire les paroles millimitrées, les formes de dés...
Lire la suiteVendredi tu feras rouler les catapultes de fruits dépulpés. Samedi la montre s'arrache de la foule sonne l'heure. Dimanche l'enfant mort dînera avec sa maman dans l'arbre où nul ne pleure. Lundi l'outrancier se gondole en naviguant à vue sur le dos d'un...
Lire la suiteEn pointillés sous la clef , le tour d'écrou sénesce répète ses abandons, Il a vieilli avec le souvenir d'une passerelle, d'un temps de radeaux peuplés d'outres et de ventres habités par le cri des plaisirs rénovés à chaque seconde nouée autour des intestins...
Lire la suiteAssis sur le masque de ta vulve, l'oeillet pris en canal vertical à l'aplomb du muscle chamarré des sanglants, la main croupière sous la fesse d'exercices et la bouche ombrée près de tes lèvres mitées de mots; je prends le large sur ton corps. Bassin...
Lire la suiteRestes encore un peu sur le gras de la nuit, Demeures comme moi , imparfaites ruminations nouées au pied du lit, Restes , puisque dehors la pluie entrave l'obscur, puisqu'elle ne reviendra plus, Demeures encore un peu, brêve la nudité, distillée la confiance,...
Lire la suiteLa claquemure inonde le silence, l'homme sonde ses encres immobiles, le manuscrit se tait. L'oeuvre des aléas brisés rumine sur l'arc bouté des doigts, le souffle maladroit, le teint hâve des flagellants. L'écrire est un domaine des onomatopées suffocantes,...
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