Un homme pluie tout en dessous de verbe et dessus de montre cassée marche dans la rue abimée par tant de dévalements gorgés d'eau par tant de sourdes inondations de verre il tousse des fenêtres scellées sous la cochère verrouillée il demeure deux nuits...
ll est tard pour médire et aussi tard pour mordre Tu changes le vin en rire, tu n'entends rien au vent qui te parle Il souffle comme un baiser infertile, plein de dents cahotiques La porte demeure instable entre les courants d'air et la lumière moulue...
Crise et châtiment, un rien de dépression dans la tête du poète spartiate Autoflagellé par pure ironie sur son sort de huant, derrière la porte bouffée au vers il gratte sa vermine épistolaire à l'endroit d'une femme qui remonte la rue et dont il ne sait...
J'ai ton blog dans la peau, deux balles à tout coincer Une envie de l'écrire ton rein illuminé La soupe servie la nuit où les mots sont des enclumes Ton verbe en fin de cycle, au fond tu ne t'épuises Malgré l'épanchement de ton désert spirituel Je suis...
Tu pousses, tu pousses, tes ahans cravachés Ta trime sur la colline de chair crue et son sillon de muscles Les doigts en éventail accourus sur les anses massives Le tonnant entonnoir par qui la trappe jappe Tu vas dans le viens des couleurs de la danse...
Sous l'arbre tu déchantes Pendu majeur que l'aube ensevelit Le gel te fissure ainsi que l'oiseau noir Des vrilles dans tes poches glacent tes doigts pelés Enfant puîné au sol gratté par deux chiens bleus Rien ne bruisse alentour la forêt se découd L'eau...
Pis que le con surmoi, l'affiche d'un destin Pis qu'une idée factuelle dite "la pensée des gens ménageables", l'escalier colimaconnant dans la tête du con rouge Pis que l'heure des redites maudites, la caisse pleine du cadavre de l'étrangleur purpurin...
Les trop tard sont pleins de gras mal digéré D'assiettes ébréchées, de café refroidi sur le gaz Les trop tard mâche du sel en arpentant l'étagère vidée Ils renâclent à mourir parfaitement instruits de l'absence Les trop tard veillent la nuit comme des...
Bleutée chienne atavique que le bleu des jadis colore de ses pensées Bleue montre en main à la course à l'esprit où les chiens vont bon train Marine sur la plage des fécaux de clébards bonnement réfléchit Ardoise dans le dos pour courir à la niche des...
Un recueil de poésie pas cher, qui en veux, un livre comme on les aime, édité mon castor, édité chez Mahot la maison insulaire, celle qui lévite au dessus de la mer Mascagne, celle qui imprime votre plume de ce soir, ce grand contaminé des encriers, votre...
Sans renoncer au boire le fumer de havane La ressource en volutes et quelques nuances de bleu L'alcool insinue son esprit dans la cave à sanguin Le cigare inspire le désir de solitude tout près des ascensions Le boire par gouttelettes ce nectar impatient...
Le coup de sec derrière la langue, son attelage de crochets J'y sombre avec l'idée finale d'une nappe qui s'étoile en douceur du vin en dérapage J'y nage avec délectation comme une truite sans vulve qui irait se baigner dans le sirop primeur d'un étancheur...
Sur le registre des morts du jour le grand Meredeeth apparait comme celui invraisemblable tant son nom commué en destin pèse sur l'histoire du pays. Je me souviens qu'aux premiers jours de mai lors de l'hommage sarcastique rendu aux chêvre-choux de l'écriture,...
Maintenant rien ne sera plus comme après la consommation de toxiques s'est consumé dans l'ivresse des alcools de riz planté près du fleuve où la main d'oeuvre ne manque pas à celle qui pourtant, s'est donnée corps et âme damnée sous le heurtoir des assauts...
Mordu à la main gauche par le chien Desruisseaux je m'absente d'écrire car de cet excroissance je suis le prisonnier En quelques jappements je fais taire le chien mais la blessure saillante me fait prendre les sels Revenu d'un trépas provisoire je reprend...
Crois moi les racines du ciel ne sont pas opérantes Crois moi encore lorsque j'affirme que les chiens ont perdu leur raison motrice de mordre Crois moi le ciel dont il s'agit décampe sous l'orage Crois moi encore lorsque je dis qu'enfin les aboiements...
Deux hommes dans un verre buvaient plus que de coutume L'un d'eux avait la libation spontanée des dypsos L'autre intimidé par le fleuve souffrait de s'imbiber Rejoinds par un troisième ils questionnèrent l'alcool A fusion grégaire la drogue s'imposa comme...
Si ce soir tu es nu malgré le frein qui gèle sur le dos de l'amant Si tu ne chantes pour l'Octave qui pleurniche dans son seau à brouet Si tu hésites à rire dans la capuche du Grand Ténébreux Si enfin tu recules sous les saillies brunes du chanteur d'expédients...
Bu tout le trou et reniflé ses anses Son chargement d'étuve est passé par ma bonde Ainsi que sa proue noire piquée de mille pattes Jean-Foutre se délabre par le désir chimique Bu tout le trou flanqué de sa péniche Babord, courir à poil et en tricycle...
Parturientes infamées, les poissons capitaux ravis entre vos cuisses Les voleurs d'enfants, moines au fil aiguisé, le teint de flagellant Ils sont partis par trois en emportant les besaces natales Partout dans le sillon des villages d'autour les mères...
La miteuse salée et le trait de remord jusque sous l'aviron Mes mains pagaient dans les sucs conjonctifs Les larmes, puissent elles se rompre sur la digue vertébrale Les yeux savamment déchirés se plaignent de n'y voir que la rive opposée Pendant que...
Un homme à l'établi finit d'éventrer une pomme qui ne dit mot acquièsce Il triture dans sa chair pleine de sous entendus et de désastres La pomme balbutie une hymne à l'arbre qui jadis fût un roi Mais l'homme plus que retors lui arrache le coeur et ses...
Tonnerre, ne rions pas, l'échafaud violacé Le ciel claque des dents, ses ogives se percent Un mort dit en passant "Ne me tracassez pas" Mais la pluie bleu forcé se mouche sur ses os L'autre, le décollé, le grand décapité, appelle un rêveur L'éthéré se...
Le journal de René quarante deuxième hyène.... Le grand effroi, la tension de bout de couloir, le soir qui entre comme un couteau dans la seconde plaie de la tête. Mathurin fouille dans le placard à picroche, il s'en débouche une et se l'enquille dans...
Circé en ses putreries de truie sur son caillou granitique avise les hommes, ces grands addicts à la bagatelle fendue. Si elle n'était un mouroir , Aéa serait la terre promise aux boys nerveux comme des phalles. Il me souvient que revenant de l'archipel...
